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Comme promis dans le dernier Sourgentin, vous trouverez ci-dessous la traduction de l’article paru uniquement en niçois de Gé Albarelli

De l’enchantement au cauchemar, un témoignage parmi trente mille possibles

Pour ce numéro 223 consacré à la Promenade des Anglais, j’avais proposé un article pour évoquer toutes les fêtes qui y sont organisées. Ce qui signifie une occasion de se réjouir à propos de tous ces jours où notre célèbre rivage redevient ce qu’il devrait être : un espace pour le plaisir des piétons… Des événements de plus en plus fréquents, parfois presque tous les dimanches : carnaval, batailles de fleurs, Ironman, triathlon, rallye des gazelles, Paris – Nice cycliste, marathon  Nice-Cannes, semi-marathon, Mud day et j’en passe. J’avais déjà dressé une liste et préparé des diapos. Et puis pour accroître des possibilités d’illustrations, j’avais imaginé de redescendre à la Prom’ Party, car parfois nous regardons le feu d’artifice depuis les fenêtres… Alors avec femme et fille nous avons rejoint Masséna …

Je ne sais si ce fut un pressentiment, mais au moment d’aller au concert du Philharmonique dans la fan zone, nous avons eu un malaise : tout le monde y est enfermé derrière des murs de bois et si un fou venait lancer des grenades depuis le pourtour… C’est malheureux de penser à de telles choses, mais avec tout ce qui se lit… Alors nous avons descendu l’avenue de Verdun jusqu’au rivage ; les échappatoires ne manqueraient pas et surtout la vue de soldats armés rassurait, même si l’on pouvait penser que quand même il est malheureux d’en venir à ceci, et pas seulement à Nice.

Après une marche jusqu’au Negresco pour profiter des orchestres, nous sommes descendus sur la plage pour le tant attendu feu d’artifice. Un tir comme il faut, salué de milliers d’applaudissements. Et nous sommes remontés sur le trottoir, au Lido, où après quelques minutes la musique reprenait. Moi, devant la scène pour mes diapos pour la revue, femme et fille adossées à des barrières à quelques mètres. Mais au moment de les rejoindre…

Il s’avère vraiment ardu de narrer la suite. Déjà avec le mal-être à l’idée de revivre cette épouvante. Mais aussi : comment témoigner en deux mots de ce que j’ai vu en à peine même pas une demi-minute ? Parce que faire des phrases prend du temps, cela en devient presque une trahison …

Ce camion blanc est arrivé comme une flèche. En une seconde : « Qu’est-ce qu’il fout ici, pourquoi va-t-il si vite ? » Sur les flancs, des spectateurs, des promeneurs qui n’étaient pas dans la trajectoire, rejetés comme je ne sais quoi, peut-être des quilles. Et derrière, des corps semés, recrachés comme d’un mixeur. Des cris d’horreur, la musique qui cesse, la panique. Immédiatement j’ai crié : « C’est un attentat ! ». Une femme m’a regardé de travers et a lancé : « mais il est fou ce mec ! ». Un Anglais qui avait compris hurla plein de rage : « Fuck Daesh ! ».

Le premier réflexe est d’aller aider les blessés. Mais pour avoir souvent lu que ces camions d’attentats sont bourrés de bombes et surtout pour avoir entendu le début d’une fusillade, nous sommes redescendus sur la plage, sous le perré, avec d’autres personnes, alors que près de la mer les noctambules continuaient à manger, parler, jouer sans imaginer ce qui arrivait sur la Promenade ; certains même se baignaient encore …

Ecrasés contre le perré, que ces deux minutes furent une éternité à faire exploser la tête et les tripes…

Que se passe-t-il dans la tête dans ces moments ? Il est inutile de crier « Attentat ! », personne sur la plage ne s’en est rendu compte. Ce camion de malheur allait-il exploser ? Allait-il en sortir des terroristes avec des kalach ? Les deux minutes les plus longues de la vie. A suer comme une serpillière, à trembler. Et le plus incroyable : deux hommes remontant l’escalier, arc-boutés, pour prendre photos ou films.

Fin des coups de feu ; plus que le bruit de la mer qui commençait à s’agiter, le vent qui forcissait. Un soldat apparut (ou un policier, ou un C.R.S., je n’ai même pas eu le temps de voir), à reculons, arme face à la route. Allait-il être abattu, regardait-il le massacre ? Mais quand il nous a vus, il a crié : « Foutez le camp vers le port ! ». Comme aux gens sur la plage. En deux secondes, ce fut la panique : tout le monde s’est mis à courir vers le port, beaucoup laissèrent couvertures, poussettes, pique – niques sur les galets. Pour passer entre parasols et matelas, ce fut un foutoir sans nom, à se déchirer les jambes… qu’importe : nous étions vivants… mais pour combien de temps ? Une seconde j’ai pensé aller dans la plage du Ruhl, que je connais bien. Mais non, il fallait courir vers le port, malgré les douleurs dans les genoux, les griffures sur les jambes, regardant s’il fallait embarquer un enfant ou un bébé.

A l’escalier de la plage, un autre soldat ou policier (un Bon Dieu !) nous a rassurés : « C’est fini, mais courez vers le port ». Ce que nous avons fait  sur la Promenade, heureusement sans avoir eu à franchir le Paillon et ses quais de l’embouchure.

Juste deux mots avec des inconnus comme nous rescapés, encore dans l’effroi. « Depuis la plage nous n’avons rien compris, nous pensions que les tirs venaient de pétards de gosses. ». Impossible d’en dire plus : plus de salive dans la bouche. Plus d’air, aucun souffle à force de courir.

Immédiatement après, arrivée en masse de voitures de police, d’ambulances.

Au lieu du feu d’artifice, de la musique, que des lumières bleues de clignotants, que des notes sinistres de sirènes. Et le fort vent qui semblait devenir plus froid qu’en hiver.

Au delà, au port comme place du Pin, des consommateurs calmes, qui mangeaient, qui buvaient, qui fumaient : la mauvaise nouvelle n’y était pas encore parvenue.

Mais quand nous avons rejoint la maison, elle avait déjà fait le tour du monde, sur radios, télés, web, en toutes les langues.

Et en ce qui restait de la nuit, impossible de dormir, que des visions infernales dans les paupières et nausées. Tant d’innocents venus pour du bonheur, tant d’innocents terrassés, maintenant tant de martyrs. Nos frères dans la fête…

Quelques jours plus tard, hommages dans le monde entier. La promenade pleine de fleurs, meurtrie de mémoriaux à perte de vue.  Le lendemain, visite à une cellule d’aide psychologique.

Le cœur est dans un étau, l’avenir dans le brouillard…